En esta novela, Faruk S?ehic? sigue explorando, como poeta y soldado, "su guerra", la de los Balcanes. Bajo presio?n esta? escrita durante una sucesio?n interminable de minutos aislados, los minutos del tiempo de la guerra que se dilatan a la vez que se congelan o pasan fugaces. En ellos, los espacios -todos- incluso el sexo ca?lido de una novia o el hogar, se degradan, se calcinan, se enlodan, se adulteran envueltos en los vapores eti?licos de la rakija o la cerveza, en el humo de los cigarrillos malos, en los efectos de los analge?sicos y los relajantes auto administrados, engullidos como pi?ldoras ma?gicas, sin fines terape?uticos.Y en medio de semejante tormento, otro anillo ma?s asfixiante del infierno, la desesperacio?n del que espera de alguna forma la redencio?n, aferra?ndose a unos Levi ?s, a una cazadora, a cualquier objeto personal que le recuerde que, debajo de tanto barro y de tanta sangre seca existe un yo. Y por encima de la propia identidad, con miedo incluso a pronunciar su nombre, el vago anhelo de la esperanza que tiene el color ni?tido de las aguas del ri?o Una. La esperanza siempre ha sido verde azulada. Puede que el minuto presente, el instante preciso, tambie?n lo sea.
En esta novela, Faruk S¿ehic¿ sigue explorando, como poeta y soldado, "su guerra", la de los Balcanes. Bajo presiön estä escrita durante una sucesiön interminable de minutos aislados, los minutos del tiempo de la guerra que se dilatan a la vez que se congelan o pasan fugaces. En ellos, los espacios -todos- incluso el sexo cälido de una novia o el hogar, se degradan, se calcinan, se enlodan, se adulteran envueltos en los vapores eti¿licos de la rakija o la cerveza, en el humo de los cigarrillos malos, en los efectos de los analge¿sicos y los relajantes auto administrados, engullidos como pi¿ldoras mägicas, sin fines terape¿uticos.
Y en medio de semejante tormento, otro anillo mäs asfixiante del infierno, la desesperaciön del que espera de alguna forma la redenciön, aferrändose a unos Levi ¿s, a una cazadora, a cualquier objeto personal que le recuerde que, debajo de tanto barro y de tanta sangre seca existe un yo. Y por encima de la propia identidad, con miedo incluso a pronunciar su nombre, el vago anhelo de la esperanza que tiene el color ni¿tido de las aguas del ri¿o Una. La esperanza siempre ha sido verde azulada. Puede que el minuto presente, el instante preciso, tambie¿n lo sea.
